# 《骨肉相连》 老陈的手掌落在儿子脊背上，粗糙的茧子划过薄薄的T恤，留下一道看不见的印痕。 “爸，我不去。”小陈咬着牙，盯着墙上的全家福，照片里的母亲笑得温婉。 “你妈等了三年，就盼着这一天。”老陈的声音像砂纸打磨过的木头，干涩而固执。 父子俩对峙着，晨光穿过百叶窗，将他们切割成明暗相间的碎片。骨与肉，血与缘，有时近得能听见彼此的呼吸，有时远得像隔着一道无形的墙。 小陈终究还是去了。火车上，他望着窗外飞驰的田野，老陈坐在对面，从怀里掏出一个保温盒。 “你妈包的饺子，韭菜鸡蛋的。” 热气升腾，模糊了老陈的眼镜片，也模糊了那道阻隔在他们之间的墙。！